Moldavia

Nuestra lengua es un tesoro Enterrado en lo profundo del suelo antiguo, Un collar de joyas raras Esparcidas por nuestra tierra. Nuestra lengua es un fuego, ardiendo En un pueblo que, sin aviso, Ha despertado de un sueño mortal Como el héroe de un cuento. Nuestra lengua es canción pura, La balada de nuestros anhelos, Un enjambre de relámpagos que parten Nubes negras, nubes densas. Nuestra lengua es la voz del pan, Cuando el viento agita los campos de verano; En su pronunciación, los ancianos Consagraron esta tierra con su sudor. Nuestra lengua es una hoja verde, El tumulto de bosques eternos, El apacible Dniéster, cuyas olas llevan Los ecos festivos de las arboledas.

Our language is a treasure Buried deep in ancient ground, A string of rare jewels Scattered across our land. Our language is a fire, burning In a people that, without warning, Has awakened from a deathly sleep Like the hero of a tale. Our language is pure song, The ballad of our longings, A swarm of lightning bolts that split Black clouds, thick clouds. Our language is the voice of bread, When the wind stirs summer fields; In its utterance, the elders Hallowed this land with their sweat. Our language is a green leaf, The tumult of eternal forests, The gentle Dniester, whose waves carry The festive echoes of the groves.