Moldávia

Nossa lingua e um tesouro Enterrado nas profundezas do solo antigo, Um fio de joias raras Espalhadas por toda nossa terra. Nossa lingua e um fogo, ardendo Em um povo que, sem aviso, Despertou de um sono mortal Como o heroi de um conto. Nossa lingua e pura cancao, A balada de nossos anseios, Um enxame de relampagos que divide Nuvens negras, nuvens espessas. Nossa lingua e a voz do pao, Quando o vento agita os campos de verao; Em sua pronuncia, os anciãos Consagraram esta terra com seu suor. Nossa lingua e uma folha verde, O tumulto das florestas eternas, O suave Dniester, cujas ondas carregam Os ecos festivos dos bosques.

Our language is a treasure Buried deep in ancient ground, A string of rare jewels Scattered across our land. Our language is a fire, burning In a people that, without warning, Has awakened from a deathly sleep Like the hero of a tale. Our language is pure song, The ballad of our longings, A swarm of lightning bolts that split Black clouds, thick clouds. Our language is the voice of bread, When the wind stirs summer fields; In its utterance, the elders Hallowed this land with their sweat. Our language is a green leaf, The tumult of eternal forests, The gentle Dniester, whose waves carry The festive echoes of the groves.