مولدوفا

لغتنا كنز مدفون في أعماق الأرض القديمة، سلسلة من الجواهر النادرة مبعثرة عبر أرضنا. لغتنا نار مشتعلة في شعب استيقظ فجأة من سبات عميق كالموت كبطل في حكاية. لغتنا أغنية صافية، لحن أشواقنا، سرب من البروق يشق السحب السوداء الكثيفة. لغتنا صوت الخبز حين تداعب الريح حقول الصيف؛ بنطقها، قدّس الأجداد هذه الأرض بعرقهم. لغتنا ورقة خضراء، هدير الغابات الأبدية، نهر الدنيستر الوديع الذي تحمل أمواجه أصداء احتفالات الغابات.

Our language is a treasure Buried deep in ancient ground, A string of rare jewels Scattered across our land. Our language is a fire, burning In a people that, without warning, Has awakened from a deathly sleep Like the hero of a tale. Our language is pure song, The ballad of our longings, A swarm of lightning bolts that split Black clouds, thick clouds. Our language is the voice of bread, When the wind stirs summer fields; In its utterance, the elders Hallowed this land with their sweat. Our language is a green leaf, The tumult of eternal forests, The gentle Dniester, whose waves carry The festive echoes of the groves.